Cerca nunca es lo suficientemente cerca.

Me comunico con vos
a través del espejo,
de mis sueños y
de mis lágrimas.
Sé que siempre
estás ahí...

y nunca estoy segura si te tomás lo que te digo de buena manera

Coloreá mi vida con el caos de los problemas.

La única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está  loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo. La gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.

Conozco mil maneras de calmar tu angustia,
y no hallo una sola que calme la mía.

buen día

inútilmente despejado,

yo no sirvo para amar.

Antes de amarte, amor, nada era mío,
vacilé por las calles y las cosas,
Nada contaba ni tenía nombre,
El mundo era del aire que esperaba.

Yo conocí salones cenicientos,
Túneles habitados por la luna,
Hangares crueles que se despedían,
Preguntas que insistían en la arena.

Todo estaba vacío, muerto y mudo,
Caído, abandonado y decaído,
Todo era inalienablemente ajeno.

Todo era de los otros y de nadie,
Hasta que tu belleza y tu pobreza
Llenaron el otoño de regalos.

anoche volví a soñar con vos...

Buen día, día de sol
estoy lista para verte
Y apenas me acuerdo que estoy lista
aquí en mi celda
mi destino es cruel
Apenas veo cruzar algún pájaro
no, no, no
sin embargo, mi ventana de adentro
mira hacia afuera
Algún sueño tiene que servir
para zafar de aquí
no, no, no
buen día inútilmente despejado
yo no sirvo para amar
Buen día, día de sol
estoy listo para verte
ansío solo poder apartarme de mi cuerpo
y salir del valle interior
Un nuevo día, tal vez
me vea lejos del mundo
y en la distancia surcaré
mi destino inminente.

porque eres 
mio 
porque no eres 
mio 
porque te miro y 
muero 
y peor que 
muero 
si no te miro 
amor
 si no te miro

Ella por Oliverio Girondo

Es una intensísima corriente
un relámpago ser de lecho
una dona mórbida ola
un reflujo zumbo de anestesia
una rompiente ente florescente
una voraz contráctil prensil corola entreabierta
y su rocío afrodisíaco
y su carnalesencia
natal
letal
alveolo beodo de violo
es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que
estrellan y disgregan
aunque Dios sea su vientre
pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada
una libélula de médula
una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes
un chupochupo súcubo molusco
que gota a gota agota boca a boca
la mucho mucho gozo
la muy total sofoco
la toda ¡shock! tras ¡shock!
la íntegra colapso
es un hermoso síncope con foso
un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico
un ¡knock out! técnico dichoso
si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno
el sedimento aglutinante de un precipitado de labios
el obsesivo residuo de una solución insoluble
un mecanismo radioanímico
un terno bípedo bullente
un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio
y espasmos lírico-dramáticos
aunque tal vez sea un espejismo
un paradigma
un eromito
una apariencia de la ausencia
una entelequia inexistente
las trenzas náyades de Ofelia
o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable
una despótica materia
el paraíso hecho carne
una perdiz a la crema.

Amarla es difícil de Francisco Urondo

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
  que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no se qué hacer con ella,

con este destino luminoso.

Los Amantes de Julio Cortázar.

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

  Son los amantes, su isla flota a la deriva
  hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

yo sólo SOY REAL cuando estoy con VOS

¿Qué soy yo sin ésta herida? 
Mejor dicho, es la herida conmigo.
Es mi fiel compañera.
Ella me lleva de paseo,
elige los itinerarios,
el momento en que se hace presente.
Ocasionalmente
me deja jugar un rato largo a fingir
que yo tengo el poder
y todo está bien,
y que todo está en su lugar:
la ropa planchada,
el café a la mañana,
la bufanda en invierno,
el sombrero en la cabeza
y los zapatos en los pies,
los peces en el agua,
el cielo arriba,
la tierra abajo,
el diablo en el infierno,
dios en las alturas,
el sueño en las noches,
los domingos hasta las 10 de la mañana,
vivir.
Por supuesto que a veces no me pasa a buscar,
me olvida,
pero siempre vuelve.
¿Qué soy yo sin ésta herida?

No me gustó como te despediste II

Generalmente se presentan dos tipos de situaciones:
las que nos acercan y las que no,
estamos en la segunda categoría.
Mejor que una tercera, la que nos aleja:
las palabras hieren más que un golpe o un agravio físico.
Lo que no decimos lastima aún más,
hincha las gargantas, infecta el alma
y queda colgado en el aire
como telarañas borrosas.
Cada vez más lejos.
Estamos en presencia de la nostalgia aniquiladora.
Por eso, amarte no es dejar de sentir tristeza.

Soñé con vos anoche,
y me caí dos veces de la cama.
Podés pincharme y colocarme como a una mariposa,
pero llevame al paraíso de tu cama.

Quince minutos con vos.
Bueno, nunca diría que no.
La gente no cree que valgas la pena,
pero yo sí.

-Es fácil pasar de la duda a la ternura, es casi un movimiento fatal. Lo he advertido muchas veces. Pero el péndulo vuelve a oscilar, Jamaica John, y ahora vas a dudar mucho más que antes porque te sentís más cerca de mí. Haces mal en ilusionarte, yo estoy tan lejos de todo. Tan lejos que me da asco.

-No, de mí no estas lejos.

-La física es ilusoria, querido mío, una cosa es que vos estés cerca de mí, y otra…Las cintas métricas se hacen pedazos cuando uno pretende medir cosas como estas.

¿Qué esperabas?

prefiero mil veces tu silencio, que esas palabras llenas de nada, vacías de sentido, que esperan por salir, se agolpan en tu garganta, espero que te calles, que llenes mi silencio, sin palabras vacías, que vacíes mi mente, sin decir nada, que te vea venir sabiendo todo, ya lo sé todo, quiero que llenes mi vacío o que vacíes mi alma, mi mente, de pensamientos malintencionados mal-elaborados maléficos malnacidos mal-acabados, llená mi vacío o que tu presencia se ausente de mi vida porque no me estás ayudando, que tu ausencia se presente, se presente en mil formas más que tu presencia, que crezca en mi la esperanza, que renazca la ilusión, aunque solo sea una ilusión, la ilusión de pretender no pensarte cuando te vayas...
¿Qué esperabas?

borracha de pensar en vos
y también de tequila y vino tinto.

DROGA

Sos peor que una droga, un asesino difuso, tal vez que se ha enquistado en mi pecho y mi voz para inyectarme ficciones. Me he enamorado de un monstruo irreal, dulce fantasma que habita en un bar, por las noches juega a intoxicar corazones en celo. Sos mi terrible adiccion, un personaje que me obnubiló, huele tan rica esa piel voy a caer en tu garra otra vez. Me estas consumiendo, soy un disfraz de mi cuerpo, un esqueleto de fiebre y sudor, nunca me conformo con lamer el plato del silencio ingrato de una despedida gris que está pintarrajeando, el punto final que me hará bajar en picada obligada a olvidar que sos peor que una droga.

Se miran,

se presienten, 
se desean, 
se acarician, 
se besan, 
se desnudan, 
se respiran, 
se acuestan, 
se olfatean, 
se penetran, 
se chupan, 
se demudan. 
Se adormecen, 
se despiertan, 
se iluminan, 
se codician, 
se palpan, 
se fascinan, 
se mastican, 
se gustan, 
se babean, 
se confunden, 
se acoplan, 
se disgregan. 
Se aletargan, 
fallecen, 
se reintegran, 
se distienden, 
se enarcan, 
se menean, 
se retuercen, 
se estiran, 
se caldean, 
se estrangulan, 
se aprietan, 
se estremecen. 
Se tantean, 
se juntan, 
desfallecen, 
se repelen, 
se enervan, 
se apetecen, 
se acometen, 
se enlazan, 
se entrechocan, 
se agazapan, 
se apresan, 
se dislocan. 
Se perforan, 
se incrustan, 
se acribillan, 
se remachan, 
se injertan, 
se atornillan, 
se desmayan, 
reviven, 
resplandecen, 
se contemplan, 
se inflaman, 
se enloquecen. 
Se derriten, 
se sueldan, 
se calcinan, 
se desgarran, 
se muerden, 
se asesinan, 
resucitan, 
se buscan, 
se refriegan, 
se rehuyen, 
se evaden. 
Y se entregan. 

Demasiado tarde, siempre, porque 


aunque hiciéramos tantas veces el 


amor la felicidad tenía que ser 


otra cosa, algo quizá más triste 


que esta paz y este placer, un aire 


como de unicornio o isla, una caída 


interminable en la inmovilidad.

Mayo se fue

Con Mayo se fue una gran parte de mi
Se fueron
Tu amor incondicional
Tus buñuelos de limón
Mi última chance de leerle algo a alguien y que me prestara atención
(o por lo menos pretender que lo hacías)
Con Mayo se fueron tus visitas
se fueron los jugos Baggio y los Flynn Paff
Se fueron los fines de semana en tu casa
las facturas que me comprabas a la mañana
tu mate cocido
Se fueron tus piquitos
tus anteojos
los pulóveres que te robaba
tu luz
Se fueron las películas que mirábamos
el sonido
el color
todo se fue
te fuiste en Mayo
y en Mayo se murió un pedazo de mi corazón